Творчество народного писателя КЧР, заслуженного работника культуры России Биляла Аппаева хорошо известно нашим читателям. Прекрасный драматург, писатель, поэт, его произведения переведены более чем на тридцать пять языков. Его пьесы ставились и ставятся театрами в разных уголках нашей страны, а также за рубежом. Он – автор первого в карачаевской литературе детективного романа, первой в карачаевской литературе книги многоактных пьес и т. д. Но сегодня мы хотим представить вашему вниманию подборку стихов Биляла Добаевича. Написанные в разное время, в год 70-летия Великой Победы они удивительно актуальны и трогают до глубины души.

Творчество народного писателя КЧР, заслуженного работника культуры России Биляла Аппаева хорошо известно нашим читателям. Прекрасный драматург, писатель, поэт, его произведения переведены более чем на тридцать пять языков. Его пьесы ставились и ставятся театрами в разных уголках нашей страны, а также за рубежом. Он – автор первого в карачаевской литературе детективного романа, первой в карачаевской литературе книги многоактных пьес и т. д. Но сегодня мы хотим представить вашему вниманию подборку стихов Биляла Добаевича. Написанные в разное время, в год 70-летия Великой Победы они удивительно актуальны и трогают до глубины души.

Мать сына ждёт с войны
Если есть бездонные моря,
Это – материнские глаза:
Плачут дни и годы напролёт,
А слеза по-прежнему идёт.
Верит мать, надеется и ждёт,
Возвратится сын с войны,
Придёт.

* * *

Альбом листал мой младший сын.
Увидев фото на странице,
меня взволнованно спросил:
“Ведь это – ты?”
Сливались лица…
И я ответил:
“Нет, сынок…
Не я – твой дед…
Мы с ним похожи…”
Я сыну объяснить не мог,
что мой отец
меня моложе.
Моложе на пятнадцать лет…
И стану старше я с годами.
Но глаз отцовских ясный свет
пребудет молодым меж нами…
Нет, я не чувствовал вины,
когда завидовал ребятам,
к которым целыми с войны
вернулись их отцы-солдаты…
Взгляд сына я ловлю сейчас.
В нем узнаю свои приметы.
Он позавидует не раз
тем, у кого остались деды…

* * *

Детские игрушки
Тянусь к игрушкам детским почему-то,
 Хоть на висках немало серебра.
 Вот и сегодня поиграл с минуту,
В игру меня включила детвора.
Стреляя из ружьеца, был очень меток,
 И за шнурок грузовичок тянул,
Но вдруг услышал голоса соседок
 И их глазами на себя взглянул.
– Да нет, вполне нормальный, – я услышал.
– Чудак, но это не его вина…
Он… Понимаешь, он из тех мальчишек,
 Чье детство уничтожила война…
…Фигурой, полной грустного комизма,
Среди детей застыл я на песке,
Задумавшись о времени, о жизни…
 И маленький совок держал в руке.

* * *

Мы бумажных цветов
Не несем для живых…
Вы такое представить могли бы?
И мне стыдно порой,
когда вижу я их
на солдатских,
На братских могилах…
Перед памятью нашей
их жизни чисты.
Вечно будут они молодыми.
Мы должны приносить им
живые цветы,
говорить,
как живые с живыми…

* * *

Глобус на столе стоит моем.
Весь сверкает в переливах света.
Слились красота и нежность в нем,
Но красивей глобуса – планета.
Глобус вечно тишину хранит,
А планету разрывают стоны,
На любом ее клочке зарыт
Ржавый труп снаряда иль патрона.
Как от оспы,
Рваной раны след
Остается,
Мир глядит с экрана…
На планете передышки нет –
У нее не заживают раны.
Люди мы,
И я хочу понять,
Почему не можем мы ужиться…
Неужели вскармливает мать
Сына,
Чтоб он позже стал убийцей…?