Сергей Зацепилин называет себя бардом. Он – участник и победитель фестивалей и конкурсов бардовской песни. Взяв гитару в 15 лет, он какое-то время пел чужие песни, пока не понял, что сам может писать музыку и стихи.

У него это получается хорошо, потому что он искренен. Он не заигрывает со слушателем, со зрителем, с читателем – он просто и ясно доносит до него свои раздумья и наблюдения. И свою любовь. К России, к природе, женщине, жизни.

Родившийся и выросший в Невинномысске, Сергей Зацепилин вот уже несколько лет живет в Черкесске и считает Карачаево-Черкесию своим домом.

Сергей называет себя бардом. И все-таки он прежде всего поэт. Потому что он понимает, что роль поэта в обществе не легка, что поэзия – это мышление в образах и огромная ответственность перед словом.

Сергей Зацепилин

Поэту

Б.В.

Строк много на листы положится,
И много песен будет спето.
Поэту сладко жить не можется,
Ему тоскливо в вечном лете.

Держись, дружище, веря в ясную
Звезду на нашем горизонте.
Жизнь горькая и тем прекрасная,
А от дождей придуман зонтик.

Откровение Барда…

Пою я песни о войне,
Великой, мировой, безбожной!
А давеча сказали мне:
«Ну, сколько слушать это можно?

Мир на земле, любовь, весна,
Для новых песен тем немало.
Забудь! Закончилась война,
Жизнь слаще меда нам досталась».

Не получается забыть!
Я не солдат – я внук солдата.
Я буду петь! Кричать! Трубить!
Чтоб не забыли вы, ребята!

Берёзы

Золотые берёзы России.
Ваша осень всегда хороша.
Для страны силу духа растили.
В вас хранится народа душа.

Оторвавшись, лист долго кружится,
Пред дождём, что не может без слёз.
А весною опять возродится
Согревать души русских берёз.

То тепло, то глухие морозы.
И в раю не всегда сладок мёд.
Терпят всё вековые берёзы,
Память боль никогда не сотрёт.

Лишний люд побежал за границу,
Увозя чемоданы купюр –
Не сумел он в берёзы влюбиться,
Не полюбит Россию мою.

Мой лучший день

Ребенок мне вопрос задал:
«Какой твой лучший в жизни день?»
Врасплох меня дитя застал.
Он ждет. Ответить нужно мне.

В жизненной книге много лет,
Быстро перелистав листы,
Ребенку дал я свой ответ:
«Тот день, когда родился сын».

Я люблю возвращаться домой

Я люблю возвращаться домой.
Я, наверное, очень домашний.
Пусть в гостях даже в доску свой,
Только дома – теплее и краше.

Я люблю возвращаться домой,
Даже если меня не ждут.
Хотя вру я, конечно, дом мой
Будет рад подарить уют.

А еще добрый Домовой,
Как же будет он без меня?
Заскучает, заплачет родной,
Если вдруг не приеду я.

И цветы, что мне дарят себя
Ароматом и красотой,
Не сумеют, наверно, понять,
Если я не вернусь домой.

Я люблю возвращаться домой.
Знаю, здесь меня очень ждут
Стены, тапочки, хлеб ржаной…
И, конечно же, я приду.

Старый воин

«Старый воин умирать умеет,
Эдак лучше,чем в плену от ран»
Виталий Львов-Рябчунов.
Старый воин потому и старый,
Что не научился умирать.
Штопали, бывало, санитары,
Но вставал за Родину! За Мать!

Прошептав,чтоб не слыхали: «С Богом!»,
Вёл в атаку, выполнял приказ.
Пуля била одного, другого,
А его жалела сотни раз.

Может быть, судьбою позолочен,
Или заколдован тот солдат?
Просто жить умел он очень, очень!
И не научился умирать.

Уходят барды

Уходят барды в мир иной.
Друзья и те, с кем не встречались,
Хоть не знакомы ­он друг мой!
Покинул нас и опечалил.

И сразу в душу пустота.
Что делать? Даже не гадаю.
Я не хочу ни знать, ни ждать,
Кто следующий доберется к раю.

А может, я? Мне белый свет
Готовят или угли греют?
Я так хочу свой вальс допеть!
Допойте, если не успею…

О добре…

Нынче так модно о добре…
Шить доброярлыки на теле.
Но во всей этой мишуре
Блестит немало фальшпанели.

Одно трубят на всех углах,
Другое вижу делодейство.
По чем судить тебя, чудак?
По твоим трубам или действам?

Ты лучше тихо, не крича,
Не кичась: «Я есть добродетель!»,
Твори добро за просто так!
Не за награды и монеты.

Как же низко…

Как же низко могут падать птицы…
Высоко напрасно поднялись,
Летать хотели в небе научиться,
Не каждого в себя впускает высь.

По полкам все разложит жизнь­-лисица,
И каждый пазл займет своё гнездо.
Жаль, что так низко могут падать птицы,
Не все – а те, кому не повезло…

Поэту

Евгению Евтушенко

День смеха, первое апреля,
Смеяться можно, плакать ­нет.
Слова, как пули, впились в тело ­
«Ушел известнейший поэт».
Не пошутил, ушел серьезно
Талантом Бога удивлять.
Оставил нам стихи и прозу ­
Все, что успел за жизнь сказать.
Не вниз шагнул, поднялся выше,
В другие рифмы, слог, сюжет.
Он не ушел, он просто вышел
На свет… Известнейший поэт.

Я что-то перепутал в жизни этой…

Я что­-то перепутал в жизни этой,
Или живу давно уже в другой.
За летом у меня приходит лето,
Холодное, со снегом и пургой,

Бреду по белоснежному паркету,
Испытывая благостный покой.
За летом у меня приходит лето,
Потешное, со снегом и пургой.

Вокруг снежинки сказочным балетом
Кружатся, укрывая всё собой.
За летом у меня приходит лето,
Неверное, со снегом и пургой.

Я много лет любуюсь чудом этим,
Пусть усмехнётся кто­-то надо мной.
За летом у меня приходит лето,
Которое ты назвала зимой.