День республики № 77-78 от 29.05.2021

Прольётся синее небо на нас…

1 июня в 12:01
15 просмотров

Первое и неизменное чувство от стихов Алины Байбановой – это очень-очень женская поэзия. О чем бы она ни писала – будь то пейзажная или гражданская лирика или другие темы, Алина остается женщиной. Женщиной под доспехами. «Ты – сильная – в народе говорят…» – такими строчками трудно обмануть читателя, потому что искренняя в творчестве и жизни Алина не стесняется, а где-то и не может скрыть своей абсолютно женской сути, которая вдруг выливается в абсолютно русском речитативе «Ведь обещали с глаз долой – да вот не спится…»

И в этом второй парадокс поэтессы. Выросшая в городе Карачаевске, Алина Байбанова училась и долгое время жила в Москве – отсюда и характерные для русской народной поэзии словоформы, строение, особая музыкальность стиха.

Все это рано или поздно должно было привести к самой музыке – а потому неудивительно, что на стихи Алины Борисовны написано множество песен, которые исполняют Вячеслав Малежик, Катерина Голицина, группа «Квадро» и др…

Также Алина – автор либретто к мюзиклу «Декабристы», который был поставлен в Екатеринбурге, Иркутске и даже … на сцене Большого театра!

Алина много раз проводила музыкально-поэтические вечера в рамках Творческой гостиной. На её мероприятиях нередко бывает много известных личностей – писатель и телеведущий Лев Новожёнов, кутюрье звёзд российской эстрады Алиса Толкачёва, телеведущий Дмитрий Дибров, поэты, музыканты, художники из разных стран мира. Также она эксперт популярных ТВ-программ «С Новым Домом», «Поговорим», «Неделя стиля с Владом Лисовцом» и др.

Что касается её профессии, то Алина Борисовна – практикующий психолог и автор многочисленных методик по психологии, кандидат медицинских наук.

А поэзия… Поэзия – её вечная любовь.

Алина БАЙБАНОВА

Грешна…

Грешна… Я влюблена в февраль
И в март,
В капель апрелеву
И трогательный май.
Я влюблена все месяцы подряд
В Москву, Камчатку, Индию, Китай.

В остывший зной,
В застывшую метель,
В покой,
В улыбки,
Слезы,
Канитель…

И эту страсть,
И пламенный азарт
Я искупила
Сотни лет назад.

Я жаждала
Взлелеять каждый миг
С тех пор,
Как испустил истошный крик
Тот морок, что казался вековым,
О, Господи! Дорогу дай живым!

Февральское

Стоять у твоего плеча
И наблюдать через оконце,
Как снежно-белая парча
Искрится вдоль дорог на солнце.
Как задаваки-воробьи
За хлеб насущный лезут в драки,
Как перепуганы они
Внезапной мордою собаки,
Как светит небо, дышит ель
Последним холодом февральским,
Как мир, расписанный под гжель,
Избрал нас для любимой сказки.

Предутреннее

Когда окутал окна негой
Густой опаловый рассвет
И новорожденное небо
Плывёт по каменной Москве –

Стоит Москва почти нагая,
Полуодета тишиной,
И звезды за одной другая
Уходят в небо над Москвой.

В полупрозрачном этом свете
Едва разбуженной весны
Отображаются столетья,
Как драгоценные холсты.

Ещё какие-то мгновенья,
Пока проснётся суета,
И куст белеющий сирени
Окрасит в буйные цвета.
Заворожённое пространство
Засыплет доверху, зальёт,
И в ошалелой пустит пляске
Тугой неспешный хоровод.

Когда за спиною горбатых домов…

Когда за спиною горбатых домов вдруг откроется море,
В одно лишь мгновенье окупятся душные мили,
Что мы так отчаянно долго с тобой бороздили,
И душу, и тело, и мысль устремляя на волю.

Искупится тяжесть кольчужья притворного горя,
Рассыплется рухлядь, что жадно копилась годами,
И вместится в мир, наконец, все, что есть между нами,
До капли последней лазурного самого моря.

* * *

Вкусно?.. Я знаю – вкусно,
И тем вкусней, чем горше..
Грустно?.. Да нет, не грустно,
Я б отдала и больше
Неги, любви и света,
Будто весь мир сначала!..
Видно, судьба поэта –
Многое видеть в малом.
В жемчуг рассыпать душу,
В пепел рассыпать стены,
Кушай, мои милый, кушай
И наполняйся в венах.
Хватит на девять жизней
И на бессмертье даже,
И на полеты в выси,
Я чем бледней, тем краше.
Зрелищ полно и хлеба,
Полно!.. Дорогу даме!..
Только в далеком небе
Эхо колоколами…

Вот только…

А мне тебя недостаёт –
Так шепчет сердце,
И память крепко достаёт-
Не отвертеться.
Ведь обещали с глаз долой-
Да вот не спится,
Журавль тот не наш с тобой,

Как и синица.
А говорили, всё пройдёт…
Так может – хватит?
Ведь на обратный перелёт
Тебя не хватит.
Да и примет полным полно
Не возвращаться…
Но знаешь, ноет так оно –
Куда деваться?
Любовь живёт в моей груди
Фантомной болью,
Но ты не вздумай, не суди –
Не надо боле.
Я эту боль не отмолю –
Пора прощаться.
Вот только… я тебя люблю…
Ну, если вкратце.

Иду

Ты – сильная – в народе говорят,
Я лишь нетороплива из-за лени,
И платья я ношу почти до пят,
Так что не видно, как дрожат колени.

Иду себе, улыбка мне к лицу,
Иду, иду, иду, иду… и трушу,
Лишь иногда судьбу свою трясу,
Как старую надломленную грушу.

Сама себя толкаю – ну, вперёд!
Хватило зрелищ? Что ж, иди за хлебом!
А может быть, однажды треснет лёд,
И синее на нас прольётся небо?..

* * *

Я гó‎рю, как морю, кричу – по колено!
Но губы разъедены солью,
Разъедены солью глубокие вены,
И прошлое рвется на волю.
Давай, улетай – видишь, белые птицы
Едва поспевают За светом,
А небо – то каменный мост Аустерлица,
То неба как будто бы нету.
А здесь в глубине так легко и спокойно,
И вмиг расплетаются косы,
И лишнее – битвы, набеги и войны,
Медали, заслуги, допросы.
Рассыпано золото серою медью,
И камни окутаны тиной:
За тем – похоронена воля к победе,
За этим – любимое имя…

Развернул

Развернул… За грани слов и мыслей
Выбросило – как частицу света,
Ни в одной из пережитых жизней
Не найти похожего сюжета.

Ведь казалось, слово – тоньше кружев,
Я блуждала по звенящим рощам,
Оказалось – все намного глубже,
Оказалось – все гораздо проще.

Что неволя теперь, что воля…
Только стисну покрепче зубы
От твоей нестерпимой боли.

* * *

И откуда берутся силы,
И откуда берутся слезы,
По тебе ли я плачу, милый,
По своим ли девичьим грезам.

От тебя ли ушла гордыня,
Для тебя ли тоска оброком,
Я бреду по твоей пустыне,
Словно следую за пророком.

Омываю тебя молитвой,
Укрываю тебя любовью,
Будто выжившего на битве,
Потерявшего много крови.

Пропадаю по-бабьи глупо,
Что неволя теперь, что воля –
Только стисну покрепче зубы
От твоей нестерпимой боли.

Шахриза БОГАТЫРЕВА
Поделиться
в соцсетях
Алина Байбанова литература Литературная суббота поэзия поэт психолог стихи творческая деятельность