№  от ..

«Люди увидели – осень…»

14 сентября в 12:06
12 просмотров

Сегодня мы предлагаем вашему вниманию стихи народного поэта Карачаево-Черкесии  Владимира Романенко. Они написаны в разные годы, но посвящены Архызу, где Владимир Петрович живёт уже более сорока лет. Это чарующий край, особенно в пору золотой осени, которая никого не может оставить равнодушным.  Часто такие стихи относят к так называемой «пейзажной лирике», но автор считает это определение односторонним и в корне  неверным. Эти стихи не описание пейзажей в стихотворной форме – они отражают мысли и чувства человека, которые побуждают в  нём  изменчивые картины окружающего мира.

Волшебной осени полет


Над налитым медовым зноем,
Над призрачным движеньем вод
Играет бронзовой листвою
Волшебной осени полет.

Пока здесь нет дождя и снега,
Пока октябрь – властелин,
Лишь синь синей, прозрачней небо
И жарче ягоды рябин.

Еще гремят ночные грозы –
Почти как летнею порой,
Но стали чище, ярче звёзды
Над Пастуховою горой…

А утром солнце свет раскинет
И засверкает разом, вдруг
На ветках пихт хрустальный иней –
Предвестник первых зимних вьюг.

Два ветра


Солнечный ветер гнал,
торопил сонный рассвет,
Солнечный ветер у горизонта
плавил вершины скал.
Звездный ветер зажег в галактике
вечный свет –

Звездный ветер, до серебра
седой и древний, как аксакал.
Солнечный ветер
дыханием нежность нес,
Звездный ветер летел,
стремительный, как поток.
Звездный ветер в небе

звенел колкою пылью звезд,
Солнечный ветер на землю

рыжими листьями лег.
Два эти ветра влетели
в земную тень,
Перемешали звездным светом и
рыжим теплом всю ночь…
А когда по облакам взошел

новорождённый день,
Люди увидели – осень,
призрачный свет и серебристый дождь.

Камни памяти


Стихла осень, свернув густые дожди,
Сосны от раннего снега светлы и легки.
И вырастают каменные сады
в старом и тихом русле горной реки.

Тонкая пленка воды над песчаным дном,
спины камней среди травы, веток и мха –
в темном и светлом, сером или цветном,
словно застыли слова в строках стиха.

В этом старом русле –совсем не тлен –
здесь и покой, и в чём-то даже уют.
А может, это, покинув времени плен,
каменный сад отражает память мою.

В ней, как в русле жизни, – светлые дни,
ярких, больших событий и цвет, и стать.
Темных – меньше, но все же были они.
Только об этих лучше не вспоминать…

Камни памяти также встают со дна, и неожиданно,
вдруг, в неурочный час – чаще тогда, когда вокруг тишина
и жизни теченьем не накрывает нас,

Но, лишь ускоряет движенье
Времени Бог, гонит капли минут по порогам дней,
мы окунаемся в этот шальной поток…

И там все больше и больше – разных камней.

Дождь


За стеною – темно, и опять, не смолкая,
дождь стучится в окно, но его не пускают…
Бьются капли в стекло, шелестят на карнизах
и, звеня, разлетаются
В мелкие брызги.
Плачет дождь у дверей, обреченно, разбито,
только двери как будто навеки закрыты,
гулкий ветер в трубе тихим голосом воет…
В доме пусто. И дверь здесь никто не откроет.

…Так, к холодной душе припадая губами,
Я ее осыпаю живыми словами,
отчужденье и холод, как дождь, рассекаю,
бьюсь в закрытую дверь…
Но меня не пускают –
Из-за тяжких запоров
Ни звука, ни искры,
И слова разбиваются в мелкие брызги,
в тихий ливневый шелест ненастной порою…

Значит – пусто в душе, мне ее не откроют…

Оплакал дождь последний
вечер лета…


Оплакал дождь последний вечер лета,
Коснулся листьев шелестом шагов,
Луна, как византийская монета,
Блестит в прорехах ветхих облаков.

Сдувает ветер бархатную влагу,
Блестит асфальт, как темное стекло,
Идет луна неторопливым шагом,
И главное: пока еще тепло.

Идет луна небесною саванной
И согревает звезды по пути,
Еще цветы от холода не вянут,
И бабье лето где-то впереди,

Не кружит снег в метели новогодней,
И в воздухе – такая благодать!
Зима, конечно, будет.
Но сегодня
пока тепло.
И я иду гулять!

Танго кленовых листьев


Под музыку ветра
веселой ватагой
Кленовые листья
срываются в танго,
И с грацией ловких
испанских идальго
Кружат, и летят,
и шуршат по асфальту.
Изысканны платья, изящны наряды,
Как будто надеты они для парада,
А яркие краски –
не краски – капризы,
Кто знает, быть может, –
последние в жизни.
Круженье, движенье с дождем или пылью –
Как долго к деревьям
привязаны были
Все месяцы лучшего
времени года.
Теперь – только ветер.
И только свобода.
…Они ведь не знают –
захмурится небо,
И скроет зима их
Сугробами снега.
Не знают они,
как немного осталось…
Последнее танго.
Недолгая старость.

Ольга МИХАЙЛОВА
В. П. РОМАНЕНКО
кандидат технических наук, заслуженный работник культуры РФ, член Союза писателей России
Поделиться
в соцсетях
Литературная суббота стихи