День республики № 180-181 от 27.11.2021

Далекому другу

30 ноября в 14:07
 просмотров

С Шамилем Лепшоковым я не знакома лично. Но я много раз перечитывала его стихи, не смущаясь ни иногда встречающимся ритмическим разнобоем, ни временами ломающимся рисунком стихотворения. Потому что это поэзия в первозданном виде. И дело даже не в музыкальности слога, не в оригинальности метафор, ни даже в пространственно-тройственном воспроизведении мира. Шамиль – поэт чистой воды. Такое врождённое чувство слова, безошибочный инстинкт поэта встречаются очень редко. Шамиль умеет заворожить словом так, что за словами рисуется картинка, возникает сильная эмоция и что-то переворачивается в душе. Ни одно из его стихотворений нельзя изложить в прозаической форме, используя те же слова. Как бы мы ни переставляли слова в строчках, в результате будет поэзия, пусть и белым стихом. Поэзия Шамиля легка и свободна, в ней нет вымученности и выспренности. Он свободен, как облако, которое принимает самые невиданные формы, и так же, как облако, он волен, летуч и высок. В качестве заголовка к этой подборке можно взять практически любую строчку из его стихотворений, но я остановлюсь на названии одного из них. Далёкий друг Шамиль, пожалуйста, твори.

Шамиль ЛЕПШОКОВ

*   *   *

Ночь, абрикосы, лампы жёлтой грусть,
Всё та же ложь, всё те же лица…
А я боюсь, что больше не проснусь,
Что жизнь иная просто снится.
А я боюсь, что серый беспросветный быт,
Нужды, бетонной крошки, мятых простынь
Железной хваткой нищеты
Нас обнажает, словно осень.
А я боюсь, что пустота
Тумана сизым одеяньем
Размоет плоскости холста,
Воруя краски и дыханье…
А я боюсь…вишневый сад,
Мой тихий дом в рассвете вёсен,
Лугов и гор цветной наряд –
Плетенье снов в полотнах кросен.

* * *

Февраль. Норд-ост.
Ажурной пены клочья,
Неясный свет притихших фонарей.
Ночь пахнет грустью в междустрочье,
Вином и затхлостью забытых алтарей.
Прибой урчит, как уличная кошка,
Растрепанные сосны гривами шумят.
Норд-ост табачные сметает крошки,
Луна и звёзды глазами рыбьими глядят.
В прорехи ночи звёзды рваным строем,
Осколки льда, обрывки стылых фраз –
Ночь пахнет кипарисами, слезами и покоем
И неизбежным расставанием для нас…

Кто мы?

Кто мы? Куклы? Лабиринты Минотавра.
Пакля, букли, бархат, жалкий глянец;
Руки-тени бьют в пузатые литавры,
Струны-нити нас влекут в безумный танец.
То скользим по залу в чинном менуэте,
Вихрем вальса нас закружит осень…
А потом в коробку нас забросят дети,
Пыльных и усталых, между хламом прочим.
Кто мы? В далеко стальные рельсы,
Неба купол, дрожь земли и дробь колес;
В дымном чреве, раскалённые от стресса,
Сотни гаек в вечность движут паровоз.
Кто мы? В лучезарном лунном свете,
Сквозь планеты, по космическим орбитам
Мы летим туда, где плачут дети.
Чтобы тихо под раздвоенным копытом
Брызги стёкол. Лабиринты Минотавра.
Кто мы? Драной ночи ветхие одежды,
Кукол спящих паровоз увозит в завтра,
Исчезая в пыльных отблесках надежды…

* * *

Февраль. Глухая ночь и вьюга,
Морозные гравюры на стекле.
И пеплом колкий снег по кругу
Летит по свежевыпавшей золе.
В ночь звёзды льдистыми осколками
Заиндевело смотрят с вышины,
И тучи жеванными дольками
Плывут к фонарику луны.
Заносит снег дома по кругу,
Лишь ветер воет в небесах,
Весь мир застыл, внимая чуду –
Возможно, с нами говорит Аллах…

* * *

Сочится вечность каплями дождя,
Былинки трав в неясном ожиданье.
Весна, под кожей тонкой облаков бродя,
Струится каплями надежды и желанья.
Весна. Поля – как рукописная строка,
Зелёный текст в неясном зыбком свете,
Кусты от тяжкого дыханья ветерка
Шумят неясным шелестом тысячелетий.
Сочится вечность каплями дождя
К набухшим почкам сосен и берёз,
Вниз по ветвям оголенным скользя,
К наплывам кап, янтарностям желёз.
Сочится вечность каплями дождя
Вниз по ладошкам жёлтых примул,
И в изумлении немом, Творца благодаря,
Весь божий мир дыхание отринул.
Сочится вечность в каплях серебра,
В холодной мягкости жемчужного рассвета…
Струится каплями в прорехи бытия
В холодном равнодушном мире этом.

* * *

Огонь, как сцена, ночь – подмостки.
На рыжем пестротканом полотне
Прошедших дней цветные отголоски
Узорами свиваются в огне.
Прошедших дней поблекшие картины,
Как старый кожаный альбом,
Мозаикой лиц среди рутины,
Как сотни свеч сквозь мрак кругом.
Нет сна, и на столе окурки,
А от былого – ручка и блокнот,
Лишь память да огонь в печурке,
Да на коленях спящий кот.

Ночь. Брызги света…

Ночь. Брызги света. Недопитый чай
Измятых простынь жаркий кокон.
Неизъяснимая печаль
В пустых глазницах серых окон.
Луной забрызган старый тротуар,
Вдали шаги – прохожий запоздалый
Бредет вдоль стен в неверном свете фар…
И прожит день не много и не мало.
День прожит. За строкой строка
Написан жизни рваный эпизод,
А в небесах уставшая рука
Черту, быть может, подведёт.
Даруя шанс ошибкою на бланке,
В сплетеньях дней на стыке всех ветров,
На пыльном полутемном полустанке
Среди случайных лиц найти любовь.
А впрочем, ночь до рассвета далека.
Что будет завтра, ад иль рай?
Узнаем всё наверняка, ну а пока
Ночь. Звёзды. И остывший чай.

Бросается под ноги ветер

Бросается под ноги ветер,
Алеет спичкой брошенной закат,
Ложится бархатом на плечи вечер,
Томленье рук, прощальный робкий взгляд…
Не уходи! В ночи вновь под балконом
Ловлю твой взор я в проблесках луны,
И в знойном изумлении Верона
Внимает, зная – мы обречены.
Не уходи! Пустынные аллеи.
Прованс, седая древность, меж костров
В цепях и лепестки бугенвиллеи*
Нам под ноги, как алая дракона кровь.
Не уходи! Плащ черный иль пурпурный…

Любовь, как магию, бросаю на алтарь,
И в заклинаниях печальных иль бравурных
Взываю к небесам с мольбой, как встарь.
Не уходи! Весна пришла незримо.
В полях кипрей, ромашки, резеда.
Природы храм влечет неумолимо
В нем раствориться и исчезнуть без следа.
Не уходи! Еще полны мы ядом,
Наш путь еще не пройден до конца.
Остановись, дай насладиться взглядом,
В котором солнца свет и девять грамм свинца.

* вечнозеленое растение из Южной Америки.

Далекому другу

Мимо бусин огней и горящих витрин
Ты куда-то спешишь по прожилкам дорог.
Дни горят за спиной – ты, как прежде, один,
Только пыль на лице да пустой кошелек.
И тебе говорят, что бесплодны пути,
И погасшее солнце закатится в вечер…
Ты б хотел отдохнуть – только нужно идти
И найти, и дойти до единственной встречи…
И тебе говорят, иллюзорны мечты,
И погасшие звезды вминаются в плечи,
И не слышит никто – все в плену пустоты,
И расплата – бесшумна, как охотничий кречет…
День за днём только ветер и вера
В чудеса, в бесконечность дорог,
В силу духа, в небесные сферы,
В то, что ведёт тебя именно Бог…

Шахриза БОГАТЫРЕВА
Поделиться
в соцсетях
литература Литературная суббота поэзия поэт стихи Шамиль Лепшоков