Художник в своём творении, что бы он ни создавал, всегда отражает частичку себя.

Рита Чаушева очень трепетна и зорка по своей природе, она умеет вглядываться в окружающий мир и считывать то, что для кого-то остаётся за семью покровами. Своё восхищение прочитанным она передаёт в прекрасных изделиях из холодного фарфора, в удивительных, полных смыслов и откровений картинах и украшениях из бисера, в нежных поэтических строчках… А главное, в каждом из произведений Риты Чаушевой много любви – к людям, природе, своей Родине. Недаром она внучка героического снайпера Великой Отечественной войны Османа Гочияева! Не он ли завещал ей такую любовь к миру?

____________________________________________________________

Утро в Париже

– Утро в Париже красиво, не правда ли?
– Так себе, – с чашкой в руке скажет он, –
Не понимаю, за что его славили,
да и всю ночь снился муторный сон…

– Ты посмотри: на готических шпилях
светятся капли прозрачной росы!
– Что же хорошего в мокрых перилах? –
он пробубнит, усмехнувшись в усы.

…Солнце в лазоревом небе купалось,
Смело шагало по выгибам крыш,
Он всё ворчал, а она улыбалась:
Просто они видели разный Париж…

Живи и радуйся

Стой и всмотрись во мгновенья летящие,
Слышишь, как весело птица поёт,
Трели весенние, радость сулящие,
Словно с собой приглашают в полёт.

Тесную обувь, свободе мешающую,
Скинь – и шагни в луговую траву,
Миг этот, может, и станет решающим
В небо взлететь, а не быть на плаву.

Пробуй на вкус слёзы утра медвяные,
Холод бодрящий обильной росы,
Запахи, вкусы, цветов распускание
В сердце своём сохрани и носи.

Синее небо, и грозы, и вёсны,
Бабочки трепет и шелест листвы,
Сосен дыхание, луг сенокосный,
Мягкость покорной весенней травы…

Пусть остаются, забытые просто,
Беды, слова, суета, беготня,
Вот то, что мешает вглядеться нам в звёзды,
Счастья надуманного западня.

Ведь жизнь быстротечна, в неё как ни пялься,
Увы, её бег мы не в силах унять,
И наши года убегают сквозь пальцы,
И это порой очень трудно принять.

Постой, посмотри без поспешности лишней,
Как в небе предутреннем млеет звезда.
«Как мир наш прекрасен, спасибо, Всевышний!
Дай силы быть лучше и чище всегда!»

Луна

Вышивала ярким серебром
Гладь морскую тихой ночью темной
Бледная огромная луна,
И казалась ей волна покорной.
Всё вплетала бисерную нить
В синий шелк морского покрывала,
С кисти звездной, пылью украшая,
Нежные слова она шептала.
Ах, волна, моя лазурная волна,
До чего же ты, волна, прекрасна.
Только жаль, что днем, когда я сплю,
Ты в тоске все ждешь меня напрасно.
Но однажды ветер молодой
Рассказал, что днем волна не тужит,
А, обласканная солнечным лучом,
В танце пенистом под небом кружит.
И вплетает в синюю волну
Шар огромный нити золотые,
Чистые соленые шелка
Украшают блики озорные.
Ах, волна, моя неверная волна,
До чего же ты, волна, прекрасна.
Только жаль, что я тебе, волна,
Подарила всю любовь напрасно.

Здесь Родины моей начало

Здесь Родины моей начало –
И солнца луч, и горная река,
И запах хвойный, что парит над лесом,
Качая белые в лазури облака.
Заснеженные сильные вершины
И сосен необъятных стройный стан.
Старинных храмов камни вековые,
Которым силы дар навечно дан.
Здесь есть всё то, чем я могу гордиться:
Осанка устремлённых в небо гор
И Эльбрус величавый, что искрится,
Когда со звездами ведет свой разговор.
В тебе есть всё – и красота, и благо,
И щедрость, и добро, и детский смех,
А миг беды любой явит отвагу,
Чтоб радость общую делить потом на всех!