Открывая поэтические сборники прошлых лет, понимаешь, что поэзия никогда не будет обречена на забвение, несмотря на отсутствие массовой аудитории.

Потому что настоящая поэзия, уникальная форма образного мышления, способна затягивать в свою орбиту не только нечастых представителей определенной эстетствующей субкультуры. Человек, обладающий культурой чтения, постоянно будет искать подтверждение или опровержение своих переживаний в поэтических строчках, заучивать их и цитировать.

Юсуф Созаруков, безусловно, один из тех поэтов, чьи строки всегда будут находить живой отклик в сердцах читателей, потому что чувства, переживаемые и передаваемые им, узнаваемы, общепонятны, близки каждому. Именно ради этого пишут настоящие поэты, одним из которых был Юсуф Созаруков.

_______________________________________________________________

Прошлогодняя картинка

Куда ты рвешься, бедная душа?
Ни памяти тебе, ни прежней ласки.
В Рубцовске дождь.
Среди ветвей шурша,
Он все перечеркнул, – и нету сказки.
Всхрапнул дверьми троллейбус и исчез.
Минута за минутой улетает.
Смятенная душа, зачем ты здесь?..
Прохожих тут и без тебя хватает.

Детство

Есть на свете страна золотая.
Там не гаснут цветы, снег не тает.
Мои страхи в потёмках блуждают.
Там меня навсегда не хватает.
Там отец мне портфель покупает,
Мать гусятам крупу насыпает.
Моя первая ёлка сияет…
Та страна мне казалась без края.
Всё дороже и дальше, родная…
Так и светится, не умирая.
…А над миром снежинки порхают.
Это мой календарь облетает.

* * *

Мой милый край!
Я одного в себе не понимаю, –
Того, что горец истинный
И сын своей земли,
Когда я дома – родины
Порой не ощущаю,
И задыхаюсь без нее,
Когда она вдали.

* * *

Зеленый домик в глубине двора.
Перед окном увядший куст сирени.
И плотный дым печального костра,
Разложенного из листвы осенней.
Скупое солнце, паутины блеск,
Последних астр лилово-нежный всполох,
За речкой осыпающийся лес,
И долгий птичий гам на ветках голых.
Останься ты хоть, желтая трава,
Как память лета, что промчалось мимо.
В ответ лишь старой истины слова:
Ничто не вечно.
Все неповторимо.

* * *

Н. В.

Прошагав с ружьем весь день без прока,
Взвел в сердцах курок и хлопнул влёт.
Миг назад летевшая сорока
С криком ткнулась головою в лёд.
И всё чаще грех тот свой невольный
Вспоминаю явственней, острей.
…Неотвязной, запоздалой болью
Возникает свет любви твоей.
И всё чаще слышится, пугая,
Сквозь веселья, беды, как в бреду:
То ли ты проклятье посылаешь,
То ли это птичий крик на льду.

* * *

Магомеду Бостанову

Калитка.
Дорога.
Мосток.
Октябрь.
Сухая прохлада.
Котенок, по кличке Моздок,
Играет листком винограда.
Под яблоней старой – кровать,
Транзистор, табак и тетрадка.
Чего еще можно желать
В минуты хандры и упадка!
Лежи себе, письма пиши
Друзьям про судьбу и погоду,
Покуда колодец души
Подаст тебе чистую воду.
И к жизни вернет интерес,
Подавленный смутной тревогой,
Прозрачная свежесть небес,
Где Млечная светит дорога.