Когда называют имя классика абазинской литературы, народного писателя Карачаево-Черкесии Бемурзы Тхайцухова (1929-2007 гг.), сразу вспоминается его знаменитый исторический роман «Горсть земли».

Но Бемурза Хангериевич был разносторонним автором, в котором счастливо сочетались талант прозаика и поэтический дар. В свое время увидели свет более 20 книг его рассказов, очерков, поэм, стихов, изданных на русском и абазинском языках. И, кстати, свой творческий путь Тхайцухов начинал именно как поэт, и до конца жизни он писал прекрасные стихи, поэмы.

Этой осенью исполняется 95 лет со дня рождения Бемурзы Хангериевича. И сегодня мы предлагаем вам совершить небольшое путешествие в поэтический мир нашего замечательного земляка.

_________________________________________________________________

Родная земля

То ли солнце, то ли сено
на горячих зубьях вил…
На руках набухли вены,
градом пот с меня катил.
И росла скирда крутая,
и копила летний зной,
словно солнце, золотая
подымалась над землей.
А когда спустился вечер –
речка прыгала на плечи
и в лицо плескала мне,
и катилась по спине…
Пил вечернюю прохладу,
удивлялся звездопаду,
слушал песню у костра.
Песне был простор не тесен.
Жаль, что есть конец у песни,
я бы слушал до утра…
Не хотелось мне под крышу,
я сбежал из шалаша.
Я навстречу ночи вышел
пить из звездного ковша.
Мне земля постелью стала –
целый мир мое жилье.
Надо мною одеялом
небо чистое мое.
Я один на целом свете,
обнимаю шар земной…
Тихий ветер, теплый ветер
спутал волосы с травой…
Слышишь, слышишь,
мать-земля!
Это бьется сердце сына,
это кровь твоя и сила,
жизнь твоя, любовь твоя!

Голоса детства

Приезжаю в аул –
голоса, голоса…
Говорят мне о том,
что я здесь родился.
Говорят неустанно
о детстве моем.
Ты ушел, говорят,
ну, а мы здесь живем…
Оглянусь – никого,
но опять голоса…
«…Приходи за орехами», –
шепчут леса.
Вот и речка Кума,
наклоняюсь к волне –
И о детстве волна
шепчет ласково мне.
Постою в камышах –
голос песни в ушах,
Постою у горы –
голоса детворы,
Смех соседской девчонки –
в журчанье ручья…
Все мне в уши кричат:
«Узнаешь! Это я!..»
Голоса, голоса окликают меня.
Я растерян стою, узнаю имена –
Вот Дада и Нану…
Это – Хаджимуса…
Только где они,
ваши живут голоса?
Может, в этом лесу?
Может, в этой волне?
Может быть, голоса,
вы живете во мне?
Как приеду в аул –
голоса, голоса…
Может быть, потому,
что я здесь родился…
Среди ночи проснусь,
оглянусь среди дня –
Это детство мое окликает меня.

В грозу

Дождь надвигался плотною стеною,
Но мы не торопились убежать,
Ведь ты была, любимая, со мною,
И ливень нас не в силах напугать.
Померкло солнце, но, как будто звезды.
Во тьме любовью светятся глаза.
Озоном напоен вечерний воздух,
Вовсю бушует летняя гроза.
Тогда сплелись невольно наши руки.
Над головою снова слышен гром.
Но слышу я совсем другие звуки;
Твой чистый голос льется серебром.
Ту искру, что прошла между сердцами,
И океан воды уж не зальет;
Ту нить, что протянулась между нами,
И молния теперь не разорвет!

О старости

Еще в глазах былой огонь горит.
Кому из нас ушедших дней не жалко!
Мне старость безнадежно говорит:
«Ты – тень моя…» – и подает мне палку.
Я не могу не встретиться с весной.
Я снова молод, и душа в тревоге.
Но слышу: «Не по той идешь дороге…
Ты – тень моя и вслед иди за мной».
«Не я, а ты – моя седая тень! –
Я старости кричу. –
И знай отныне:
Я упаду, когда настанет день,
Умру, но упаду лицом к вершине».
Вся жизнь – дорога в гору.
И мой прах,
Когда умру, схоронят пусть в горах…