В республиканском книжном издательстве вышел в свет новый сборник стихов Миры Михайловой «С поправкой на любовь».

В него вошли стихи, написанные за последние несколько лет. Главная черта творчества поэтессы – любовь во всех ее проявлениях: и к миру в целом, и к мельчайшим его деталям. «Эта книга – итог долгих размышлений, сомнений, внезапных озарений. Надеюсь, каждый сможет найти что-то для себя», – обращается автор к читателю.  Сегодняшняя подборка призвана продемонстрировать многогранность творчества Миры Михайловой, богатую палитру её художественного слова.

__________________________________________________________________

Утро доброе

Утро доброе, реки и горы,
деревеньки, поля, города!..
Я сливаюсь с безбрежным простором –
и пусть так остаётся всегда.
Чтоб потом – добрый день, добрый вечер,
солнце, звёзды, цветы и друзья…
И всегда – обязательно встречи,
если без расставаний нельзя.
Горизонты раздвинем пошире,
устоим на крутом вираже!..
Раз пока что не мир во всём мире,
пусть хотя бы порядок в душе.

Пока февраль

Зима. Февраль, но бурно тает снег,
подснежник назначает рандеву.
И я летаю!..Будто бы во сне,
но точно знаю – это наяву.
Ты говоришь – хожу я по земле,
но это только кажется, ура!
Мечты проснулись.Туш! Парад-алле.
Пора сбываться.
Самая пора.

Нарисовать любовь

Я возьму карандаш, заштрихую дождём
твои окна… и всё, что за ними.
Заштрихую любовь и тот день, где вдвоём.
и глаза, и улыбку, и имя.

Белой кисточкой снег нанесу на холсты,
а оранжевой – звёзды и корки.
Что добавить? зачем? подсказал, видно,
ты этой ночи цвет пепельно-горький.

Не уснуть всё равно мне, ложись – не ложись.
Акварель – ожидание чуда.
Нескончаемым днём в бесконечную жизнь
яркой краской вливаться я буду.

С поправкой на любовь

Похоже, в этом мире все уснули!..
Трель телефона, а не птичья трель.
В долинах площадей, в ущельях улиц
встречать мне восхитительный апрель?!

Скорее на свободу, в лес и горы –
чтоб стал прекрасным день и час любой!
Чтоб в этой сини растворилось горе
и жизнь пошла с поправкой на любовь.

Рукой подать

Пока зима, но где-то ждёт нас май,
хоть кажется пока недостижимым.
Звенит, звонит под окнами трамвай,
его трезвон – как гон, как знак, что живы.

Я благодарно принимаю всё:
что годы мчат на бойкой таратайке,
что волосам не помогает Syoss,
и что душе не помогают лайки…
Да, всё вокруг меняется, течёт –
и первый, и последний снег растает.
Дорогу молодым, другим – почёт.
Зиме – снега, а вёснам – птичьи стаи.
В одну и ту же воду не войдёшь,
со всем другим справляюсь и сама я.

Сиянье солнца, воробьёв галдёж.
А там, глядишь, рукой подать до мая.

Трансцендентальное

Если всё фиолетово,
если в сердце зима –
нарисую здесь лето вам
и не стану взимать
за просмотр ни копеечки –
проходи и живи
в мяты зарослях перечных,
в завихреньях любви,
наслаждаясь прогретыми
телесами земли,
даже если запретами
все пути замели.
Не беру разрешения.
Не витаю в сети,
выбиваю мишени я –
десять из десяти.
Точно в сладость вишнёвую,
в трепетанье стрекоз!..
И взлететь – дело плёвое,
и пуститься вразнос.
До чего ж она сладкая,
газировка «дюшес»…
Наконец, стало ясно мне,
что угодно душе:
сгинь, зима календарная,
солнце, нос всем утри!
Знай, с тобой солидарна я:
Лето – это внутри.