Адыгский поэт Инвер Шеуджен писать стихи начал довольно поздно – в 45 лет, но уже через 4 года стал дипломантом IV Всероссийского литературного фестиваля «ЛиФФт» в Тюмени!

На сегодняшний день Инвер Шеуджен – лауреат Международной академической премии современной литературы им. Сенека (Италия); Международного литературного конкурса им. Али Шогенцукова; Национальной премии «Золотое перо Руси»; дважды золотой лауреат Всероссийского фестиваля «Есенинский праздник поэзии»; обладатель серебряной медали Всероссийского литературного фестиваля «ЛиФФт»; действительный член Европейской академии литературы и искусств; финалист V Евразийского фестиваля «ЛиФФт»; член Межрегионального Союза писателей и Союза писателей Сербии. За большой личный вклад в укрепление мира и дружбы между народами, развитие национальной культуры и активную общественную работу по патриотическому воспитанию молодёжи Инвер Шеуджен награждён Благодарственными письмами губернатора Краснодарского края В. Кондратьева и генерального директора Ассамблеи народов России, Героя России А. Дарковича.

В этот год, объявленный Президентом России Владимиром Путиным Годом защитника Отечества, предлагаем читателю тематическую подборку стихов Инвера Шеуджена.

________________________________________________________________

Закончилась войны эпоха…

Закончилась войны эпоха,
И смыли горечь всю дожди.
Но почему не сделать вдоха
Без боли, что живёт в груди?
И почему в цветущем мае
То у Поклонной ли горы,
То на Мамаевом кургане
Полно с цветами детворы…
И отчего так плачут души
У ветеранов до сих пор?
И ветер времени не глушит
Судьбы жестокий приговор…
А память снова воскрешает
Пороховые те года,
Где мать солдата всё встречает
И не дождётся никогда…
До основанья где разрушен
Непокорённый Сталинград.
Где разрывали ночь «Катюши»,
И каждый залп – за Ленинград!
Где клич гремел – «Всё для Победы»,
Краюха хлеба – пополам!
Где умирали наши деды,
Чтобы жилось сегодня нам.
Такая участь им досталась,
Солдатам тех сороковых.
Нам поклониться им осталось,
Всем поимённо, за живых…
Закончилась войны эпоха,
Истёрты грозные черты.
Но до сих пор не сделать вдоха
Без боли, что живёт в груди…

Стучится в окна месяц май…

Стучится в окна месяц май –
Предвестник лета самый близкий.
В нём грусти светлой через край,
И оживают обелиски.
Тропой к ним память приведёт,
И, бередя сквозь годы рану,
«Сынки, за Родину вперёд» –
Всё слышен голос капитана.
Горят на камне имена
Солдат, чьи судьбы так похожи.
К ним постучалась в дом война
В июньский день, такой погожий.
И встали в строй – и стар и млад,
Из Курска, Ржева, Конотопа.
Держали насмерть Ленинград,
Вгрызаясь в каждый метр окопа.
И умирали под Москвой,
В замерзшем поле, среди ада.
У Сталинграда, где порой
На роту было три солдата…
Нельзя нам душу осквернить,
И в суете имён солдатских,
Горят что на могилах братских,
Нельзя вовек нам позабыть.
Стучится в окна месяц май
Предвестьем – День Победы близко!
А значит, память через край,
И оживают обелиски…

Два друга

Ну, вот и всё, мой друг, товарищ,
Остались мы вдвоём с тобой
Из роты, что в дыму пожарищ
Легла под этой высотой…
Нам жить осталось до рассвета,
Но умирать ведь не впервой.
Отсыпь махорки из кисета,
Давай закурим по одной…
В дыму испаханное поле,
Умолк разбитый пулемёт.
И небо хмурится от смоли
Дымящих танков, наш черёд.
В подсумке лишь одна граната,
Но силы есть для штыковой.
В последний раз подняться надо,
Мой друг, товарищ боевой…
За тех ребят, что здесь остались,
Земли родной не отдав пядь.
Под «Фердинанды» что бросались,
Пришла пора нам долг отдать.
Застыли в белом обелиске
Два друга вместе на века.
До смерти было им так близко,
Как и до славы – два шага!

Выйду в поле, время закатное…

Выйду в поле, время закатное,
Ветер кудри рассыплет линялые.
Воля вольная, жизнь перекатная,
Я вернулся на родину малую…
Степь пылает полынью взъерошенной,
Небо тучи закрыли суровые.
Я по миру бродил, гость непрошенный,
В уголки забредая бедовые…
Рвутся с повода кони ретивые,
Эх, пустить бы их вскачь, позабавиться.
На пригорке поодаль стыдливая,
Как невеста, берёза – красавица.
Даже дышится здесь мне особенно,
Все тропинки, до боли, исхожены.
Дом отцовский, кустами смородина,
И погосты родные ухожены.
Но не мною. Простите, не хаживал,
Поклониться бы оземь, покаяться,
Постоять пред могилою каждого
И поплакать, душа коли мается…
Выйду в поле, время закатное
Ветер кудри рассылает мне, балуя.
В алом зареве степь необъятная.
Я вернулся на родину малую…